Nuances d’argent —
cette rumeur de cyprès
au flanc de la roche.
L’onde tranquille ramène vers la berge
où l’île,
sombre de Böcklin,
se dresse noire.
Sans plus bouger.
Le mulot rampe sans voir la chair.
Sur la branche,l’apport du moineau,
ce peu de brindilles
pour le nid.
Insectes dans l’or.
Vont.
Reviennent.
Frétillements.
Milliers de fourmis
prolifèrent autour d’une morte,
puis passent leur chemin.
Dans l’élasticité
de notre
disparition,
présences intermittentes
de l’entour.
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