La pluie enclôt, confirme la solitude. Stase fluide, lavis sonore, elle dilue les contours du monde extérieur. C'est une mélodie de la veille, et de la chute, une prose naturelle. Chaque goutte est un impact aléatoire, un point, une ponctuation, mais leur accumulation en silences brisés, devenant lignes puis surfaces, crée une texture sonore continue et lissée. C'est une écriture automatique de la nature qui recouvre tout. Le bruit de la pluie est l’impact entre l'eau et la terre : un étouffement, un son mat qui semble s'enfoncer dans le sol ; il est la frontière entre l’eau et la pierre ou l’ardoise : une percussion, un cliquetis soulignant la dureté du monde ; un friselis, un froissement entre l’eau et les feuilles, donnant au paysage une épaisseur organique - la pluie est le sismographe de la surface qu'elle frappe. L’extérieur impraticable, elle devient la seule réalité tangible : elle redéfinit l’espace par son étanchéité, marquant la frontière entre mon corps et le dehors quand elle frappe la vitre, ou par son absorption, quand tombant dans le jardin, elle marque la fusion des éléments. Bruit du temps qui se désagrège, érosion douce ; elle dit que tout ce qui est solide finit par être lissé, emporté par le flux de l'éphémère. Le bruit de la pluie sur le verre installe un silence intérieur ; il ne reste que le rythme des gouttes, un rythme élémentaire qui calme, en forçant l’esprit à se concentrer sur la répétition. L’élément vient à moi, dans une incorporation passive, observant la transparence et la chute de l’eau, et je suis à l’abri, protégé, au sec quand le monde se liquéfie, et mouillé au dehors par le simple bruit.
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