Je suis devant le feu. Ma pensée s’oublie. Impossible de trouver un motif à ce mouvement permanent. Les flammes donnent le désir de changer, de brusquer le temps, de porter la vie à son terme pour la forcer à renaître — entourées de noir, entourées de vide, mais elles tiennent. Je passe ma main dans le feu. Il ne me brûle pas. Je la retire et je sens la chaleur violente le long de mes doigts secs. Je traverse le feu. Je lui prends sa force, sa puissance, son éclat. J’use le feu. Je reste debout jusqu’à la mort de toute flamme.
Le soleil s’est enfoncé dans la ville. Il est devenu noir. Une éclipse.
Je passe mes mains dans les cendres. Je recouvre le visage de l’autre. À force de fixer le crépitement et le rougeoiement — entièrement rouge —, j’entre dans sa couleur par un bruit d’os, ma chair prenant la consistance de la fumée qui monte en volutes lourdes jusqu'à ce que la bouche vienne s'y mêler pour mordre la fumée, mordre le froid du feu, s'abîmer dans la matière pour en extraire la garance et brûler, brûler encore, supporter de durer — persister, mourir, revivre —, se confondre face à l'âtre dans l’usure du temps dégradé où de nuit en nuit une autre nuit s'accroche au plafond comme une voûte céleste de suie.
J’attise les braises. J’éteins l’excès. J’active ou je ralentis le monde. J’ai dans la maison le mouvement permanent de la terre.
Le feu appelle le vertige. Le feu appelle l’anéantissement. Je rêve ma propre mort devant la flamme dans une volonté de puissance. Le feu est un corps vivant. Il faut le nourrir sans arrêt. De peur qu’il ne devienne dévorant. De peur qu’il ne s’éteigne.
Des fleurs poussent dans l’âtre. Des fleurs brûlantes. Des fleurs rouges comme des rubis. Des fleurs bleues qui sont toujours rouges. Le feu germine et s'enfonce dans les entrailles du sol pour faire monter la chaleur concentrée de la terre jusqu'au ciel, tordant la couleur fixe de l'air sous des hélices de sang et de fumée noire.
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